Ir ao Piódão é serpentar pelas encostas escarpadas da serra do Açor em estradas estreitas onde dois carros se cruzam à justa e às vezes também aparecem autocarros.

E já perto do destino, avistar então, ao fundo do vale, a aldeia em socalcos com as suas casas de xisto, madeira e o azul das portas e janelas.

E ao entrar na aldeia lutar por um lugar onde estacionar, se possível nivelado e abrigado, para o que é preciso muita sorte e algumas voltas pelo asfalto apertado.

E depois de estacionar, dar uma volta pela aldeia, pelo sobe e desce empedrado, pelas ruas estreitas e tortuosas, pelas pequenas levadas, confirmar que a venda do Lourenço e o dono ainda lá moram. E por fim, subir pela calçada quase a pique e chegar, com os gémeos a doer e a respiração ofegante, ao ponto alto da aldeia onde, em tempos áureos, se localizava a eira comunitária.

E descobrir que aqui em tempos idos se malhava o centeio. “Quando era no princípio de julho estava maduro e era malhado na eira. A gente punha um monte de centeio, íamos buscar os molhos e depois escrevia-se numa pedra de xisto “Dia 21”, por exemplo, “malha César Pacheco” era o meu pai. “Dia 22 malha fulano”. ..

E depois descer e no largo da igreja seguir o cheiro do chouriço assado, aceitar o convite para entrar, sentar numa cadeira de madeira à volta duma mesa pesada, e degustar várias espécies de pão, entre elas a broa, acompanhadas pelo tinto da casa, enquanto não chega o petisco encomendado. E para regularizar a broa e o pão que caíram no estômago juntamente com as rodelas de chouriço mal assado, terminar a refeição com uma saborosa sopa de feijão. E ao sair, na loja dos souvenirs, comprar uma garrafa de aguardente de medronho caríssima, tão cara quão grande o sorriso do vendedor deslocado.

E recolher à casa móvel, fazer a cama, deitar ainda a noite é uma criança e dormir embalado pelo som da água que desce em cascata pelas encostas da serra.

E no dia seguinte levantar cedo e dar uma volta pela fresca com a sol agora aquecendo o outro lado do vale.

E encontrar uma senhora com muita idade e rugas, de poucas falas, que apenas responde ao bom dia, e continua a lavar a roupa, no tanque comunitário, mãos na água gelada e no sabão macaco, meu conhecido dos tempos de criança.

E lavar a cara com a água do rio que corre, porque os sanitários junto à piscina fluvial estão abertos, mas as torneiras não têm água e as sanitas estão cheias de papel e outra coisas que mesmo secas não cheiram nada bem.

E descobrir que existe um moinho recuperado, mas fechado, que apenas com a ajuda da câmara minúscula do telemóvel se consegue ver o interior. E ler no placard ao lado que “antigamente havia uns 14 moinhos que andavam a moer de dia e de noite! Depois alguns moinhos eram, por exemplo, de cinco ou seis herdeiros, outros de três ou quatro e todos lá coziam. Começavam à segunda-feira e era até sábado à meia-noite! Só folgava ao domingo. Davam para toda a gente mas, quando era na época do verão, é que era pior, porque a água era pouca. Agora quando era no inverno, a água chegava para todos. Era uma grande roleta! A gente já sabia quando era a nossa vez de ir ao moinho. Por exemplo eu ia moer à segunda-feira, outra pessoa ia moer à terça, e outra ia à quarta. Depois havia moinhos que era de seis dias, moinhos que eram de nove dias e moinhos de 12 dias. Esses eram de 12 pessoas. Daquelas 12 pessoas todas moíam naqueles doze dias. No dia 13 já começava outra vez o primeiro a moer.”

E a seguir ao pequeno-almoço caseiro iniciar a caminhada pelo percurso pedestre que vai até à Foz de Égua. Percurso este que para lá é sempre a descer e para cá sempre a subir. E enquanto se caminha pela encosta abrupta, ver no outro lado ruínas de xisto, que já foram casas ou currais, e imaginar como deve ter sido difícil a vida de quem vivia nas encostas da Serra do Açor.

E chegado à Foz d’ Égua onde esta ribeira se junta com a que vem do Piódão, parar, sentar, e ouvir o som alegre da água, envolvendo-se com as pedras que de rudes em lisas e redondas se tornaram.

E subir um pedaço e admirar a arquitetura das casas de pedra modernas, sem gente e sem vida, onde em cada esquina há uma tabuleta que diz “PRIVADO”.

E voltar ao Piódão pelo mesmo caminho, agora sempre a subir, com a bolha do pé a crescer e a fazer-se notar dentro da bota, e o estômago a reclamar pelo almoço que já tarda.

E almoçar agora comida caseira, no carro móvel, almoços que dão sono, o que se come e o que se bebe, e que não é preciso resistir ao sono, apenas aproveitar e acordar lá mais para o fim do dia.

E então, arrumar as coisas, por o motor a trabalhar, apontar à estrada e lá nas alturas, antes da última curva, olhar para trás e dizer adeus ao Piódão, à aldeia história mais famosa de Portugal.